Todos los años por estas fechas nos cansamos de escuchar eso de “A mí el Orgullo no me representa”. No seré yo quien mencione los disturbios de Stonewall ni las manifestaciones de Barcelona y Madrid en los 70, pero a muchos les vendría bien callarse un mes saber de dónde viene el día del Orgullo antes de tirar piedras sobre nuestro propio tejado de cinc caliente.
¡Arriba, mariquita!
La queja de siempre es que no es una manifestación, sino una cabalgata con plumas y tacones. Y lo es. Y así tiene que ser.El Orgullo tiene que molestar. Porque todavía hay gente que cree que no somos normales, que piensa que tenemos algo mal en el cerebro, que opina que es sólo una fase que se pasa con la edad o una enfermedad que se puede curar.A todos esos tenemos que dejarles claro que no, que lo único que nos diferencia de ellos es con quién nos acostamos o a quién queremos. Nada más. Y la mejor forma de hacerlo es haciéndoles sentir incómodos, que vean que no somos cuatro gatos, que aunque sea por un día nos importa una mierda lo que opinen.
Gracias los travestis, los mariquitas y los chaperos del Stonewall Inn hoy hemos adquirido muchos derechos, pero, nos guste o no, la sociedad sigue siendo homófoba y hay muchos que tienen que ocultarse por miedo a que se burlen de ellos, a que les peguen o incluso a que les maten.Lo peor es que muchas veces somos nosotros mismos los que nos menospreciamos cuando, por ejemplo, damos las gracias si nos dicen que no parecemos gays porque no tenemos pluma o si no hablamos de nuestro novio con los compañeros de trabajo.Así, que, amigas mías, este fin de semana saquemos nuestras mejores galas y, como dice Fangoria, “¡si lo sabe Dios, que se entere el mundo!”.
¡Prístina Luna, dame el poder!
